Si pudiera escribir todo lo que pienso
tendría un best seller en mis manos
y no esta carta de suicidio anticipado.
Una vez te vi sonreír y desde entonces los girasoles
solo me miran cuando estás a mi lado.
Una vez te vi sonreír y desde entonces la luna
sólo se pone llena si tu mano y mi mano.
Creo que voy a provocar la arcada
que acabe con todas estas putas mariposas.
Escribirte duele menos
que intentar acabar con ellas.
Escribirte duele menos
que mirar mi propio reflejo.
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Hace tanto que no te escribo
que no se si te esquivo o te olvido.
He llegado a casa y tu nombre sigue en mi alma.
He llegado a casa y tu olor sigue en mi almohada.
Creo que creo que puedo dejarte.
Creo que creo que ya nada puede llenarme.
Creo que creo que si no bebo no me encuentro.
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Engañarse llamando traición a lo que ya casi es tradición.
¿Q U I ÉN M E E N S E Ñ A L A H O R A?
¿Q U I É N M E E N S E Ñ A
L O Q U E V I E N E A H O R A?
Temo a quien me sonríe
por la costumbre de quien le sigue,
jamás me habían hecho tanto daño,
¿pero quién me explica que se supone
que me queda solo una alegría?
He tardado cinco vidas en que creas que existo
y a veces creo que vuelvo a creer en el amor.
He tardado cinco vidas en.
No termino frases por miedo a dejar de tenerte
todo el miedo que me ayuda.
No me permito la búsqueda
por si alguien también espera devolverte tu cordura.
¿Quién puede dormir?
He llamado traición a lo que casi podría decirse tradición.
He llamado traición a cosas que no tienen solución.
Vamos.
Te he encontrado.
Vamos.
Estoy rebuscando.
Vamos.
Todo esto no es nada sensato.